A medida que camino y me caigo,
más cosas entiendo.
Los rasmillones son parte de la
vida. También los pies marchitos, azulosos, perdidos en el calor subterráneo
que emana del subsuelo, al suelo, al sub sub cielo.
Me siento en la vereda, enciendo
un cigarrito, los aspiro como al olor de los alelíes que crecen en la casa
vecina y espero. Miro mi celular, observo las fotos guardadas desde hace
siglos, espero. Miro mi reloj, bostezo, espero. Pongo mis labios sobre la
colilla del cigarrito, lo apretó entre el superior y el inferior, es lo único
que he besado desde hace meses, y pienso que todo podría haber sido distinto
mientras sigo esperando. Espero. Es-pero. Pero ¿qué? Me pregunto si queda algo
por lo cual seguir reconstruyendo el corazón, el alma, y todo lo que emana de
él.
¿Y si en realidad lo entregué todo
y ya no me queda nada más por dar?
Me quemo la punta de los dedos.
Tiro las cenizas hacia la calle. Un auto pasa a toda velocidad, me roza el
cuerpo y no lo siento.
